En estos dias inciertos...
En ces heures sombres de notre passage sur terre, quand tout semble quitter le sillon de la logique, quand tout ce qui tombe n’est pas sous le sens, vient l’envie d’écouter des chansons. Quand certains doivent casser leur PEL pour peanuts, quand d’autres dépensent des fortunes pour une cahouète bio, vient l’idée d’entendre des bluettes. Quand le sentiment de lire Le Gorafi partout et Libération nulle part nous étreint, quand je rêve de Daft Punk sur un scooter rejoignant le cirque d’un humoriste quenelleur, quand le monde comme il va avance au rythme d’un ministère des démarches ridicules, vient l’envie de se réfugier sous les draps d’une mélodie. Quand il ne fait pas beau en Ukraine, en Lybie, en Espagne, quand le pavé parisien est souillé d’argumentaires aussi solides qu’un essai de Ribéry, quand semble revenir le spectre d’un catéchisme antédiluvien ou d’un Islam inculte, je m’inquiète en fa en sol. Quand enfin, certains confondent goûts et carcans, idées et lois, quand il devient plus important d’afficher une photo de verrine que de la goûter, je hurle en soli saturés.
N’y a t-il rien d’obscène à sortir le métronome quand tout semble désaccordé ? Quelle étrange religion que celle d’une messe personnelle où Nick Cave remplace le confessionnal, où Marvin Gaye prêche pour notre désert, où il est possible d’oublier les bretelles d’Arcade Fire ? Et si finalement l’hostie faisait 33 ou 45 tours ? Et si Mark Everett, Nina Simone, Bill Callahan devenaient nos nouveaux prêtres ? N’en déplaise à Platon, je rêve d’un Florent Marchet ministre de la culture, d’un Damon Albarn aux affaires étrangères, d’un James Murphy président. Et puisque nous n’y comprenons rien, feignons d’en être les organisateurs.
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